По случаю дня рождения Иосифа Бродского
Просто оставлю это здесь - микстейп под катом
Подборка с обоих раундов - самая мякотка
И батл идет по плану!
Показать скрытый текст
Post Modern
Поэты борятся друг с другом,
Не понимая, что их стих -
Лишь часть системы, ветер стих,
На море штиль, и стиль поруган.
Ну а легенды нулевых?
Куда и где канули вы,
Что словом рвали тех, кто к рэпу
Интеллигентному привык?..
Забудь Нью Скул - в нем жизни нету!
Я возвращаю вам тот мир,
Где в топе был творец, мыслитель,
А не зажравшийся кумир.
Его цель жизни - быстрый кэш,
Быть деградантом, коих много:
"Зачем мне думать и потеть,
Если итак живу неплохо?!"
Меня осудит только олух -
Он дурака боготворит,
Но не желает слышать Бога:
Его проблемы - не мои...
Я вечно возвращаюсь к сути,
Но люди слышать не хотят,
Надеюсь, что услышат судьи...
Филипп Гогенгейм
Слабый свет тяжко давит на мысль
Рисуя лишь контур, не суть.
Утопая средь давних записок -
Черти
но-во-е
к Богу несут.
Скрежеща массивными скулами,
Злобно вперясь в листа чистоту.
Прося сил, лишь на то, чтоб придумать их.
(Мысли
Сами себя
Создают.)
И стремятся все быть скрижалями
Словом движущим, флюгером к цели.
Средь желаний одно – не мешали б.
Частный разум
Впредь
Общий мицелий.
toodi
Пусть я не поэт и не будет бетонного бюста
Лишь стопка водки и конфетка на блюдце
Но лучше въебать, чем потакать лизоблюдству
Да так, что посыпется всё от пилястр до люстр...
Их стихия — стихи, они с регой из лихих нулевых
Свой устой и порядок блюли, чтобы чтить горемык
Модераторов протекторат — грядет кара врагам
Ты — сор в глазу, который форум наскоро проморгал
И как не пытайся открыть новые берега, Магеллан
Они — высшее общество, а ты — неугодный им маргинал
Или всё иначе и это шоу в костюмах и гриме?
Экосистема недопоэтов в замкнутом микромире,
В которой годами варились и своё эго кормили,
Жалкое подобие с оттенками мимикрии
____На субкультуру
Кого вы воспитали, блять, Сашу Хэпи и Цуру?
Я же, право, лет восемь оземь бился челом
Надеясь, что из себя хоть что-то изображу
Оказалось, что в реальности там и нет ничего...
Ограниченная пустота спрятанная за абажур
Судаков
Лирики, что нарочито сыплют архаизмами,
Нелепыми эпитетами, вычурным снобизмом
Сплошь и рядом. Нудный китч. Лучше прослыть антагонистом,
Быть непризнанным. Пускай все судьи вычеркнут из списка.
Пусть и так. Зато живой. Простой, без наглых приукрасов.
Пустота и томный слог – застой в умах. Гони проказу,
Прочь из мыслей. Будь собой, не то однажды навсегда
Погаснет страсть, поймешь – зачин твой оказался мнимой сказкой,
Что не видно и намёка на мораль, идею, личность.
Ведь не тот творец, кто пачкает тетради как конвейер,
А скорее тот, кто полностью сгорал в огне, как спичка,
Отдавая делу жизнь и, не утратив на мгновенье
Даже чувство жажды. Судьи, а теперь немного взвесьте
И обдумайте слова мои. Долой душнил фантомов!
Путь талантам, будь что будет! А на этом перекрестье
Указатель графоманам лишь укажет путь до дома.
Nevermind
Судья не ест и не пьёт третий год,
Сидя с умным видом,
Он все никак не поймёт,
Сей невъебически мощный верлибр,
Такие сложные фразы —
Вассермана загнали бы в угол,
Судья доселе ни разу,
Столько слов новых не гуглил.
Судья доселе не верил,
Что кто-то способен решить,
Секрет открытия двери
Его тонкой как волос души,
Но что же сокрыто в стихе,
Среди плотной толщи метафор?
Не понять ни за что судье,
Ведь не может понять и автор.
Ведь писака просто без всякой,
Нагрузки и умственной пищи,
Какой-то там текст накалякал,
Кому смысл нужен — пусть ищет,
Не нравится? Значит тупые,
Просто я вижу глубже,
Просто я мыслю шире,
Ставь мне десятку,
Ну же.
Мы привыкли искать во всем смысл,
Давай, покопаем. Ещё.
А там... А там и нет ничего.
Красивый бессмысленный высер...
