Нечто в формате абстракта.

Это зимний скрип, где каждый лучезарный отблеск -
Гаснет и выводит мякоть из стоп.
Крошится суеверный страх -
Гордость вымывается огнями.
Солнечное небо - конечный дом.
Мой Млечный Путь.
Трупы на висках безмолвия - огонь.
Приползёт ли сонная и тошнотворная весна?
Блики жгут облики.
Но стоит ли их видеть?
Если дым нам чудится прелестным, то в чем обман, старик?
Голос исполосован неурядицей.
Нас гонит жижа.
Слижи её с ботинка.

Я думал, я создал нечто шедевральное, на самом деле