Куплет 1
Грязные краски в этой кирпичности стен,
Словно художник уродство напичкал на холсте,
Хотел в модели, а не по отелям в роли консъержа,
Да и кроме денег больше ничего вроде не держит.

Реже стали дни где доволен тем что есть,
Скрежет стали исполняет мне пошыле песни,
Бесит этот мир, а точней томит моя судьба,
Она же каждый миг мило преподносит мне удар.

Куда идти, чего добился, и лбом упёрся в стену,
С надеждой не на нежность, а на то что в петлю вденут,
Тему смерти нарушает нервный кашель позади,
Сердце скачет тише, чтоли, батарейку посадив.

Там друг, без улыбки, с ним тоже, что то сталось,
И вот он мне а я ему, заштопываем шрамы.
Сраный день стал светлей, жизнь - игра, стала весомей тем,
Что смог излить кому то свой эпиграф бессонных дней

Припев
Пока все люди спят, есть кто то, кто не может,
Погасней свет, иссякнув день потонет, а ты с дрожью,
Крошишь память пеплом развеяв по столу,
Нет сна, ведь только от того, что просто глуп

Куплет 2
Храню слова, но не могу сказать - ящик для почты,
И не " напудренный " теперь, дырка от пончика.
но не закрыть глаза, как будто нету век,
Я без тебя смотрю назад, с тобою еду вверх.

Какой тут сон не зная , где ты там и с кем,
Я порождаю пламя, уподобившись искре.
И скрежет от проблемм сердечных беспокоит,
Я без понтов к тебе , боюсь казаться беспонтовым.

И коли бес попутал, и наказание без сна,
Я не забуду никогда о чём тебе писал.
Свою вину, пожалуй я прощу вину,
Кто должен мне - давно простил, кому был должен я вернул.

Он улыбается , ведь от истерики наверно,
И нервно закурил прощаясь, посмотря на время.
Так одинаков мир наших проблемм на вечер,
Бессоница, сигаретным выдохом затушит свечи.

Смотря в лицо сну, я бормотал ему сказки,
Ждал пока он уснёт, чтоб нанести хук справа,
Думал усну вперёд, но нельзя заснуть раньше
Сна,
Приходил домой и трезв, как ангел
И просто пьяным в хлам.
Думал: засну и отпустит,
Но он не хотел брать в свои узы,
Я любил и ненавидел его, словно лучшего друга,
Но симфония бля минор не давала спать ни минуты,
Каждый раз оставался, как заблудший путник, примкнутым
К обочине,
Обдроченным сном, но не кончившим.
Подушка на кровати, на мне, в углу - не важно,
Она - не лекарство, а только мешает,
Как шаль на даме: матовая, почти без дырочек,
Прям шлем гладиатора.
Кровать снимает стресс, как одежду – бесстыдница.
Мысли давят на голову, пиво - на простату,
Я потерялся в пространстве,
Руки – плагиаторы,
Воруют у мозга строчки,
формируя в строфы,
безмолвно, будто в полной прострации
мечутся между матами и умными фразами.
Теряясь в катакомбах подсознания,
Понимая, что не страх, а просто паника
Движет страданиями.
Плевать, я смерился,
Простил светило,
Что мешало спать…

Паралоновые мысли дрейфуют в сквозняках.
На районах визги. Скромных дев ебут по этажам.
Правосторонников стреляют, как и обычных горожан.
Они ведь часто разжигают на митингах пожары
и скандалы.

Лучший подарок им - килограмм напалма,
Чтобы дети не делали детей на пару

У нас демократия, но я в нее не верю.
Ваш опиум не катит. Уйдя, закройте двери.
Век денег, век долгов и фабрикации уголовных дел.
Пока есть сон и теплая постель - мы молчим.

Пора проснуться, ведь на пороге палачи.
И карманы нарастив
забываем мы про этот стремный цикл
мира.
Мы не плохие клоуны в этом хреновом цирке...
индивидумов