Перегоревшим угольком, в печи тлели впечатления,
но новые текста, мне было нести в печать, лень и я,
забив на это, почти год без дела проболтался,
голова стала притоном глупых мыслей, прострация.

В окна доносится, счастливый детский смех,
а мне отец не спел и я боюсь, что мне конец не с тем,
это смешно, ведь я далеко не из тех,
кто с иском на судьбу, оплакивает свой успех.

Просто на скамейке запасных, сидеть не долго осталось,
мне спотыкаться по пути, разве, что о добрую старость.

ты сиди и дальше жди, годы у моря,
что бы выплыть из дерьма, нужны погодные условия?

Таким, только свет в конце тоннеля, светит,
как забытый стакан молока, скиснут на рассвете.

С диким визгом метят, а на деле низкий рейтинг, даже среди близких, нет друг,
на твоей скамейке, мне мест нету.