...Он бежал по мокрой от дождя набережной, совсем не оглядываясь назад. Он не знал куда бежит и уж тем более не знал куда его несут ноги, ведь до недваних пор они оставались ему верны. Свернув в переулок, он вспомнил, что был здесь неделю назад... а может месяц назад... или год? Время как то таяло с каждым шагом... С каждым метром пути он вспоминал кусок своей жизни и понимал, что вспоминает в последний раз.
Вот та покосившееся вывеска кафе, где подают отвратительный кофе... Вот тот театр, в который он так любил ходить один воскресными вечерами... Вот тот парк, где каждую осень он искал правду под листьями... И всё как-то таяло... Незаметно, но в то же время так бросско.
Всё уходило в никуда... В пустоту... Минуты его прошлого в замедлении стекали с неба по стёклам домов, по телам прохожих каплями дождя. Безвозвратно...

...Час назад он проснулся в своей комнате. Странно, ведь ночь была в самом разгаре, а он любил спать до полудня, и так было всегда. Но он проснулся с мыслью, что это "Всегда" уже не существует... Проекция воспоминаний на реальность. Безумие.
В голове гудело. Капли дождя барабанили по стёклам его комнаты, отдаваясь в ушах эхом и звоном. Кто-то сверху кричал и бил посуду. "Этот мир несовершенен" - подумал он, глядя в потолок. Он постепенно приходил в себя, хотя не знал, чем вызвано такое состояние. "Что-то поменялось..." - эта фраза крутилась у него в голове и никак не уходила, не оставляла его в покое.
...В ушах что-то щёлкнуло, он незадумываясь встал, пошёл в ванную, открыл кран с холодной водой и сунул голову под струю ледяной влаги. Сделав пару жадных глотков, он вытер лицо полотенцем, вернулся в комнату, одел потёртые джинсы, выше в прихожую, одел кроссовки и куртку, бросил взгляд на вазу с давно завядшими розами и выбежал из квартиры. Пробегая по лестничным пролётам, он не знал куда бежит, но знал, что сюда он уже не вернётся...

..."Что-то поменялось..." - повторял он про себя, пробегая очередной переулок. Судя по ощущениям, его воспоминания стёрлись уже до прошлой недели. Ветер нещадно бил пощёчины, но разве могло это останови его?.. Его мысли были на прошлой пятнице... Крики, слёзы, разбитая рамка с их фотографией... Разорванное сердце. Тогда он чувствовал себя игрушкой, которую выбросили с прочим хламом за ненадобностью... И эти слёзы... И эти розы, которые он так и не успел ей отдать. И эта любовь, котрорая умерла навсегда...

...Он уже в третий раз за последние пару минут поворачивал налево. Сердце его билось очень сильно. Не из-за усталости, нет, он мог пробежать половину города и не почувствовать усталости. Сердце билось от волнения. Он остановился, перевёл дыхание. На противоположной стороне улицы стояла девушка в белом. Он перебежал дорогу, подошёл к ней. Она смотрела ему в глаза. Неотрывно.
"Я тебя уже заждалась" - произнесла она тихо, почти шёпотом, взяла его за руку и они ушли в ночь.

...в эту ночь Город обрёл душу...

Хорошая проза

писать прозу сложне чем стихи. Отсутствие смысла в стихах почти всегда сглаживает рифма. А в прозе так не сделаешь. Легко читаемый слог. Красиво все.

образно

Макс, ты все таки написал!))Молодец. Потом прочитаю, щас не могу. Отпишусь позже

Да проза норма!

Честно говоря с концовкой недогнал. Кто эта девушка?
Вообще хорошо. Обарзно, как МРК сказал. Весьма поэтичные описания. Но есть конечно некоторые неотглаженные моменты. В целом нравиться, молодец.
Только с концовкой обьясни

2 и 4 абзац очень понравились, 1 и 3 - не очень.
В целом - хорошо!

-Цитата от FlashmoB.

Кто эта девушка?

как кто? эта та девушка, которую, он искал всю свою жизнь