Это реинкарнация дяди жени и бабангиды в куплеты,
с капелькой чистого репа,
и всё это вместе,
со смыслом от уровня тупого пиздежа до херовой жести,
и как вам такое известие,
Что какой-то неизвестный голос готов поебать ваш баттл без лести,
ведь успех - это лучшая месть и
кто уверен в себе, тот пальцы не скрестит,
Но зачем принимать эту чистую карту в свою грязную колоду?
Ведь как ни крути - это бал уродов,
И пока я не канул в воду,
Пусть эти камни полежат рядом с моим огородом,
наивно и гордо, хоть и немного нелепо,
но строки сами за меня скажут памфлетом,
что поэты с иглами в венах,
Однажды станут "Обществом мертвых поэтов".
И как ни крути невозможно слушать этот затхлый стиль,
ведь даже если я чихну ты охуеешь от моей внезапности
и пусть я стих,
погиб нелепо во имя чистого репа сегодня
до тебя дойдёт мой завтра стих...
И пока ты лепетал тонким тенором
в глазах отражался страх,
это душа боялась расстаться со своим телом
и за спиной уже волки, демоны,
может быть это последняя полка фена или
что-то посерьёзнее воспользовалось твоими венами,
чтобы на века отправить в путешествие по замкнутой системе
без возможности выхода даже на мгновение.
твой страх сорвался криком с губ,
но так и остался в комнате с мягкими стенами...

=====================================
Это ваш страх, он колесит по головам,
И если чья-то рука галоперидол дала вам,
Не надо устраивать балаган,
Просто открой рот и спрячь его за щеку,
Ведь лучше быть невменяемым всю жизнь,
чем быть нормальным и своё счастье прощёлкать...
=====================================
Так страшно нести своё бренное тело туда,
где тебя не ждут,
Где каждый хочет пережать на твоей шее жгут,
выдавить жизнь, как прыщ на лице,
измазавшись гноем,
Где все расставлены по парам и кто-то себя считает Ноем,
Но когда этот ковчег потонет,
Он увидит, как страх рождает паранойю.
А раз ты назвался поэтом, я вызываю тебя на дуэль,
чтобы смыть твой позор кровью,
Страшно, ведь сколько не нажимай на кнопку плей,
жизнь не станет игрою,
А у нас все по настоящему, стоим друг напротив друга,
каждому в лицо направлено дуло,
секундант даёт отмашку рукой,
На то чтобы, чья-то кровь сегодня лилась рекой,
И вот она секунда безумного страха,
Когда зрачки расширены, и бегают так быстро,
как у ребенка на кассе с деньгами фальшивыми,
дрожь, и волосы на коже подниматься вместе с маленькими бугорками,
Выбор не велик, убей или умри жадно воздух глотая,
что, это и есть тот знаменитый преткновения камень?
И уже не понятно, как мозг посылает
"импульс" в указательный палец "Выстрел"
и все затмила дымовая завеса...
Наверно, погиб поэт, невольник чести
назвавшись так ради интереса...
И теперь спасти тебя может только желание моё,
не закончить банально эту жалкую пьесу