То, что ласкает слух - пусто.
Вы приняли Пушкина за образец,
Но то, что ласкает слух - совсем не искусство,
А старый пособник, зарытый под пылью лет.

Вы называете конъюнктурой репера, который "смог".
Но это вы - конъюнктура, старый взявшая за основу слог,
Мне ваше "искусство" не капли не близко.
Вас, старых духом, не услышавших футуристов.
Маяковский и Мандельштам
Вас обошли сотню-другую годков назад.
А на вашем же поле тот же Лермонтов давно вас всех обыграл.
Так зачем вам конкурсы, зачем вам батлы?
Если всё лучшее в золотом веке уже написано?
Вы - якоря, натянувшие шкуру авангардизма.

Хватит насиловать старые вещи -
В вашем развитии вы отстали даже от Пруста.
Хватит старые мысли мусолить!
Но ваш реп - совсем не искусство.
Ваш реп - это старая совесть.
Ваш реп это мягка булка.
А вы - пекари, не рискнувшие в тесто добавить соли.
Так о какой свободе творчества вы можете говорить?
Если ударение не там поставить боитесь,
Слоги считаете чтоб текст уложить на бит.
А скоро судьи - замечательные ваши судьи!
Балл отнимут за то,
Что ямб и дактиль
Записаны одной строфой.
Раскритикуют вас за неологизмы,
А я - дитя модернизма.
Черноё,
Увядшее
Забитое дитя,
Пропитанное
Состраданием
К вещам.
Мне их жаль. Искренне.
Ведь они давно хотели бы отмереть,
Но в старые вещи
Кладёте старые смыслы,
В коморку старую
Старую запирая дверь.
Старыми овощями слушателя потчуя,
Но ваш реп - это совсем не творчество.
И себя называете репом. Русским.
На деле стайка кривляк-обезьян.
Но ваш реп - совсем не искусство,
И место ему в могиле,
Где зарыты давно уже
Хорей,
Дактиль
И ямб.