Плиты могильные усеяны осенним гербарием,
Покрыты пылью и обросли грибами,
И лишь кривая ветка черешни
Скрывает от ненужных взоров имена умерших…
Мы храним безмолвие полное вплоть до темени,
Когда под раскаты молнии покидаем свои гнилые постели,
По стенам которых уже ползают черви…
Я вылезаю в этот час вечерний бродить как кочевник
По кладбищу, будто клад ища… Ужасающе
Выглядит в темени белый силуэт мой, как клавиши…
За наше молчанье мы получаем голос, несущий печаль,
И целую ночь на вои и стоны, как стая волчат.
Наши фантомы стонут в тон, вторя воронам,
Мы готовы, сбросив робы, лететь в рай, подальше от дома…
Атоллом в океане жизни нам стал гроб бордовый,
Над нашими душами властвует не Аид, а Пандора.
Мы призраки… Нас нет! Но в своих белых ризах мы
Рыскаем, наводя ужас на всех встречных сызмала,
Но с первым лучом, как по веленью факира, в могилу,
Голос снова покинул…
Тишь над кладбищем Пекина…