Игры. Прятки. Маски. Соло.
На струнах чужих душ
Играю холодом.
Чистейший лед внутри.
Прости, но я пока один
Готов плевать в сердца другим
И выдавать эти стихи
За собственную жизнь.
Так и остался фэйком.
Так и смотрел на этих,
Кто что-то находил
Под диким непонятным бредом.
Это игра в поэта.
Эти слова – лишь пепел.
Здесь от души лишь только часть,
И та – не моего портрета.
Ты знаешь, чей он.
Тебе это известно.
А я все также продолжаю прятаться
За дымовой завесой
Хитросплетенных строк,
Запутанного смысла
И лютой ненависти к тем,
Кто разделяет близких… 