Не бойся писать, строки - не живые,
они могут просто cгнить, под слоем пыли,
мусорный контейнер примет, смятую бумагу,
и о них не узнает, даже тот, кто рядом.

Ну, вот дописал ей, осталась одна строчка,
через минуту лист летит, порванный в клочья,
нет, нет... не так... всё слишком сложно,
почерк уже не тот, подпорчен мелкой дрожью.

Может она ждёт известий, а не моих признаний,
я покажусь ей примитивным, или слишком странным,
будет хранить в коробке, или под подушкой,
перечитает в минуты радости, или грусти.

А, если она всё поймет и ко мне приедет,
значит, не зря я тратил свои чернила и время,
пусть даже не поймёт, просто прочитает,
возможно точка в конце письма, только начало.


Жду...мнений, здоровой и не здровой критик...