Душные,пропахшие потом, жирные пальцы твоей похотливой натуры, Лапали обглоданые чувства одиноких, Догарающих под звуки натянутых струн. Мне нужны новые образы! А не эти-засаленные кликами холодных пальцев, Я уже за той чертой,когда важнее "далее", А праошлое это вата. Мне противны больные вены моего былого тела, Ненормальные мысли бледных, Что топтали гранитом Парижа мой мозг... Из того прошлого я мало что вижу ныне. В стеклянных глазах узких людей я вижу свои -Такие же потухшие, Мое дитя счастья умерло в феврале, А июльский дождь смыл его последние яркие кляксы-надежду.