когда одиночество уже входит в привычку,
а из души выходит все больше людей,
вокруг все кажется настолько вычурным,
что лучшим твоим другом становится постель

и ты проснешься под одинокий будильника звук,
но не захочешь вставать и куда-то идти.
там люди, и они все от тебя чего-то ждут.
но ни один не спросил, чего же ждешь ты.

а твой мирок.. он такой же, ничем не хуже,
он тоже хочет любви, заботы и тепла.
но комната пуста, и кому ты нужен
кроме этих дешевых и потухших ламп..

напополам порвав сердечный рисунок,
обратно вряд ли получится склеить вровень.
давно прошли времена, когда били посуду
и в этом молчании слышен бег твоей крови
____________

мы в коридорах боролись со слабостью,
и на кухнях раны латали..
горе заливая градусом,
разбавляли краски мечтаний
____________

и мы пока не именами на каменных плитах,
хотя тут многие живые мертвее мертвых,
а играем на губах читающих молитвы
за нас, давно завернутых в этот сверток

из амбиций, надежд и розовых стекляшек,
из неряшливой наивности и состраданья
в мире, где на могилах победители пляшут,
считая, что именно так поступать правильно.

где многогранен тот, кто не ходит по краю,
там, где до края не доходила и половина,
твердя, что нет ничего, но я то знаю - врали
ведь там бог, что все также придает мне силы

продолжать свой путь, и я бы был восторжен,
этим грохотом молчания нового дня.
но пока у меня есть только дождь
и как жаль, что нет ни у кого меня.