Сто лет
Беспонтового
Самокопания.
Зовите фотографов.
Блоха на аркане - я.
Все продано, пропито,
Остался лишь промедол.

Но мне и так неплохо, ты что нахмурила брови то?

А в теле ломит и ломит.
Кайф не ловим - еловыми
Нас накроют по дороге до последнего дома.

И этим снегом махровым.
За загнившим забором.
Нас закроют землицою и нет обратного хода.

Их всех пороть и пороть,
Они способны и впроголодь
Отдавать свою душу, чтобы пробовать-пробовать.

Ваша исповедь-проповедь на кой черт для утопленных?
Я бы летал над той пропастью,
Да закончилось топливо.

А теперь каждая клетка в теле новых не делит,
Мне хоть бы денег да тени,
Чтоб убежать от видений.
Чтобы заныкать мордашку - от них от всех да подальше.
Но дальше - даже не ниже.
Дальше до смерти страшно.

И там ни ноты не видно,
Там не слышно ни зги.
Мне - ещё "маргариту",
А ты - спи, сученька, спи.
Мне побольше калибр,
Чтоб за меня говорил.

Ведь этот мальчик
Сидит тут
В углу.
И отражает
Весь
Мир.