I.L. - мутное
 

поставь стены на стрёме, пусть приглушают стон истории,
вопли мистики, пришло время смочить кисти.
мы истекаем слизью равнодушия, когда душат нас эти лица с плешью,
вперёд идущие, почему-то только ночью...
найди мои ножницы и разрешь маску на мелкие кусочки.

мясо, завёрнутое в липкий скотч сознания, сочные антрикоты.
кровь на оковах и костей копоть... что ты или кто ты?

почему слова так кратки?
кратеры и скаты в жерло.

нужно искать жертву.
повадки наши к чёрту.

из принцыпа я стану их принцем и буду лица перечёркивать....