Смысл теряет цену в расцарапанном искусстве.
Плоские лица обозначают границы твоего зрения.
Сказки были в книжках, теперь они только устные,
О религии, о зарплате, о жизни, о вреде пивной пены.

Ты тоже изодранный наперник для подушки твоего босса,
Взгляд в монитор, пустота или просто ко всему апатия?
Скоро, наверное, гениталии станут измерять по ГОСТу,
И ГОСТы начнут считать из сантиметров тех, кто платит.

Дети ушедшей эпохи, мы, с лозунгами "по жизни похуй",
Одиннадцать месяцев оставаться офисным мизером,
Потом отпуск - тридцать дней, сгорающих с эффектом пороха,
На диванах, перед твои навороченным, новым телевизором...