Вместо предисловия.

Под тихий стук часов, частями мыслей улетаешь в лету,
Где встанешь вопреки людей советам- по глупости надменности своей,
Стрелою искр искренности дел, разрежешь бронь души- окутает безложной явью.
По ветру в суете, испытывая жизни весла, запомнишь мир, что времени не ждет.
Не без улыбок, сквозь шторм идет фрегат, еще не истолкованных ошибок,
Разрежет воздух-воду глыбами земля, ей вечность суждена, на муки размышлений...
Alexander Jazz


Вы когда-нибудь задумывались о том, насколько в вашем хаотичном мире все гармонично? С какой гениальностью все продуманно, и как совершенна система вашего мира? Задумывались ли вы вообще, что такое гармония? И что представляет собой гармония хаоса? Что гармония значит в вашей мятежной, безрассудной и полной сонных исканий жизни? Вас интересовало то, кем вы являетесь в этой системе, в системе хаоса и неопределенности?
Зло со светлыми намерениями и добро, порождающее заразу; девственные помыслы пророка, вопреки бурлящим в грязной подлости и сладострастии выходкам, прожженного похотью, маньяка; ужас в красных красках смерти и бездонное счастье только родившей матери; множество раздирающих на куски сомнений противостоят решительному и безоговорочному выбору пути. Возможно, все противоречия мира - это непоколебимо часть вас. Часть вашего туманного, сладковато-розового рая, часть именно вашего темного, пронизанного сыростью потных капель, мира мертвых.
Вы творите свою музыку, пронизанной осколками хрустальных мгновений и россыпью звонких мелочей. Это огромные связи мелодичных троп (порой даже самых густых и тернистых) и, иногда неожиданно, созвучных сплетений, крайностей судеб и чьих-то добрых намерений. Именно вы, сплетаете эту прочную и совершенную музыку гармонии хаоса. Не будь одного, другому существовать не положено. И Вы являетесь элементом этого органичного мотива – это джазовый напев жизни, сотканный именно Вами.
Вам кто-нибудь говорил насколько все гениально?

***
Отель «*****».
Талантливый пианист за стеклянным роялем, музыка, потрясающая сердца хотя бы немного разбирающихся приверед. Дорогой диван. Мой сигарный дым, в ритме танго переплетается с ароматом темноволосой дамы в пурпурном платье. Приятная беседа. Девушки разных сортов, на любой вкус. Хотел этого? Возьми. Желаешь еще чего-нибудь? Хочешь, та, что напротив, уйдет с тобой в эту ночь? В эту прекрасную тьму неизвестности. У тебя нет ни доли сомнений. Нет жалости. Тонкая, чуть заметная улыбка, и ни одна из присутствующих здесь не увидит в бокале загорелого лица лед, и в мыслях упрекнет за безвкусие. Способным разглядеть холод, чужды такие разговоры. Каждую можно понять, но забавлять себя ими, приносило большее удовольствие. Настроение на подъеме. Ее письма прожгли новые дыры, в покалеченной душе, старые раны заросли броней, сердце бьется ровнее, уже совсем ровно. Становится легче, когда скрытая правда выплывает на поверхность огласке, и тогда она испаряется под огнем прошлого, значение его не тревожит разум. Новый и суровый опыт, новая стальная заплатка на сердце. Еще немного и сердце превратится в сияющий на солнце хромом шар. Вся душа и разум постепенно приобретает идеальный ртутный лоск. И ты говоришь, взглянув на декольте пурпурного платья:
- Хотите потанцевать?
***

Серебряные тени растянулись вдоль города, небо сегодня чистое, и лишь немного ближе к земле лунный свет разбавляется золотом уличных фонарей. Сердце мегаполиса легкими импульсами прокачивало реки автомобильных пробок.
Красный поток медленно и неспешно тек в сумрак горизонта, уводя за собою в даль тысячи всевозможных характеров и личностей: нервных, и с ними телефонные разговоры об опоздании из-за чертовых пробок; влюбленных, которым абсолютно наплевать на тягучесть теплого времени; веселых друзей и всевозможных знакомых, которые вот-вот станут чуточку ближе.
Белый же поток тек живо, мерцающими белыми искрами подхватив за собой всех счастливчиков на сегодняшний день. Завтра все поменяется, думал я, завтра белый поток будет медленно протекать, а красный же, артериальным давлением будет пульсировать и со скоростью света проносить мысли людей, по проспектам, шоссе и скоростным трассам.
Весь этот пейзаж приятно наблюдать из окна ближе к позднему вечеру - все угловатости срезаются легкой кистью печального сумрака.

Волшебный вечер.
В такие моменты чувствуешь себя слегка одиноким, и я решил подискутировать со своим противоположным характером - научившись этому однажды, совершенно случайно, я начал разделять свои состояния, на будущие и прошлые. И вот, каждый раз, когда я это делаю, появляется неплохая тема для дискуссии, она образуется сама собой. Эти странные диалоги, порой приближают меня к мысли, что я психопат, или шизофреник, или еще что-то в этом роде, но они, помогают мне в жизни вне меня. Эта мысль вызывает улыбку, и я нахожу оправдание в том, что все мои разговоры провоцирую я – сам, и что в этом есть некая нить самосовершенствования… Что ж странности странностям рознь.
- Хочется что-то сделать, плохое или хорошее не имеет разницы…
- Однако, чувство того, что кому-то из-за тебя будет нехорошо, постоянно преследует, не так ли?
- Хочется быть строптивым, независимым от обстоятельств, от жизни, от других людей, играть своей игрой. Хочется всем бросать вызов и всегда побеждать, быть сильным и наводить уважение в своем лице у людей, у всех людей, абсолютно у всех людей.
Не слишком ли я амбициозен? Может, стоит быть чуточку скромнее и сдержаннее? Однако, когда ты разговариваешь сам с собой, можно позволить себе и наполеоновскую скромность, и с другой стороны наглость прошитого этикетом джентльмена.
- Страх, глупый и подлый страх не дает это сделать, так ведь? Страх быть убитым, страх найти стоящего конкурента в себе, и быть им побежденным в своей игре, в своей беспечно намеченной жизни.
Иногда, они расходятся ни на шутку, и мне остается наблюдать со стороны этих двух ярых максималистов. Однако кто сказал, что крайностей нет в моем взгляде на них? Откуда, у меня появилась дерзость причислить этих парней к кругу крайностей? Я внимательно слушаю и подобно доктору, пытаюсь извлечь нить абсурда, как швы от зажившего рассечения, и между делом думая, как и куда все это выбросить.
- В этом я согласен, но, нужно его перебарывать, нужно ломать страх перед всем, перед людьми, перед собой. Бросить свои эстетические и этические позиции. Проламывать железные стены лбом. Причем ломать красиво, с неповторимым изяществом и тонкостью. Быть лучшим в своем роде. Найти себя. Быть постоянно уверенным в своих целях и принципах.
- Я думаю так же, мы теряем время…
Так, мне думалось некоторое время, мои воображаемые собеседники успели вспомнить отдельные подробности своего детства и юности, однако, как я уже говорил в месте со временем, меняемся и мы, это происходит повсеместно, и абсолютно каждый трансформируется в нечто иное от времени к времени.
Кто-то в этот момент может выкрикнуть: «Нет, мой дорогой друг, ты заблуждаешься, ты забыл упомянуть меня! Я - исключение из этого правила, я частное уравнение, меня необходимо решать по-другому, не приписывай меня в этот список!». Однако и ты мой друг, ты с легкостью вписываешься в эту картину, и Ваше частное уравнение, коллега, ни что иное, как застой в развитии прошлого Я. Это лишь мое мнение и ты, мой дорогой оппонент, сможешь, немного поковырявшись в себе согласиться, или отвергнуть мою гипотезу.
- А может быть, бросить эту относительность к чертям?!? Знать цель, идти к ней, видеть то, чего не видит большинство серых масс населяющих эту планету, эту галактику!- возбужденно выкрикнуло мое подсознание.
- Послушай, даже ты в определенных вещах являешься «серой массой», как вы изволили выразиться, - ответил я - ворчун, - отдельной личности, отдельные потребности.

Сонная полночь.
Приятная пора, быть может, моё самое любимое из всех любимых мною времен… Можно всеми силами вкусить красоту звуков, отдельных аккордов, отдельной ночной мелодии жизни… Можно радоваться и улыбаться, смеяться искренне и бесконечно долго. Мягкий и холодный свет луны. Немного облаков и звезды… Звезды! Млечные пути, галактики… Другие цивилизации. Во времени, вне времени. Везде и, в то же время, нигде…
Хотели ли вы когда-нибудь видеть будущее, видеть то, что будет? То чего постоянно хочешь, то о чем мечтаешь и день, и ночь… Любовь… Счастье… Беспечность… Любознательность детства… Вечное, новое и интересное, новое и интересное, новое и интересное, доброе…
Пуховое одеяло век, спустилось на мое сознание, и я погрузился в сон…

***
- Зачем ты пишешь стихи в столбик?- он, с пренебрежительным, с, легким и холодным спокойствием, посмотрел в мою сторону, - Это же белое стихотворение! - это проза какая-то. Да, это неплохо, да здесь есть рифма, местами правда, - его ухмылка слегка меня смутила. Это было лучшее мое творение из тех, самых правильных, ровных и поэтичных. Это стихотворение было неказистым и резким, среди тех стихотворений, что когда-либо навещали мое внезапное творчество, - пиши в строчку, что ли.
- Ладно, я тороплюсь, - сказав это, он театрально отвернулся, чтобы уйти. Однако по пути к двери, бросил какую-то многозначительную для него фразу, все было похоже на кино.
Я ничего ему не ответил.
Бывает так, что отличный день начинается с простого - с самого обычного утра. И в определенный момент, ты начинаешь по-другому воспринимать этот мир. Голоса птиц, переливаются в воздухе в виде осмысленных мелодий, созвучных нот, и всплесков неожиданных голосков. Для тебя есть мягкое и нежное солнце. И тебе наплевать на то, что окна спальни не смотрят в сторону рассвета – веселое солнышко отразится от окон серого дома, стоящего напротив, предварительно обогрев своим светом, еще не подозревающую о хорошем дне приятную особу, и посмотрит на тебя сквозь это отражение. Оно торопиться снять с тебя одеяло сна, играя с тобой, посылая своих малахитовых солнечных зайчиков-парашютистов, плавно спускающихся на тебя с зеленых листьев дерева у окна. Ты лениво просыпаешься - весело приветствуешь это теплое время и смотришь в окно, а там обычная утренняя суета, до нее нет ни какого внимания. Еще одна зеленая вспышка света, – «переход на следующий хороший день разрешен, добро пожаловать!», - кричит только-только спустившийся солнечный забияка. Лишь одному тебе известно то, что эта вспышка продлиться столько, сколько тебе необходимо. И тебе одному известно то, что все дерзкие, неверные правила, все попытки заразить тебя, грубостью и безразличием к этому расположению духа, потерпят крах, и стыдливо раструбят об этом всем, по пути к отступлению. Они просто не имеют возможности и силы сломать мощь нежных и светлых мыслей о прекрасном дне.
Я проспал ночь и часть утра. Теплые лучи солнечных забияк резвились с тенью от деревьев на моей кровати. Мне не довелось вспомнить снившегося. Всё то, что происходило во сне, разлилось по моему телу и вылилось бодрым расположением духа, атмосферы тепла и небольшой, но все же приятной тревоги.

***
Перед глазами стоял сладкий образ той неизвестной мне особы. Не хочется приводить, ставшие обыденностью, описания этой дивы, скажу только, что в тот момент хотелось дотронуться до нее, понять явь ли это или бурно издевающаяся надомной фантазия.

***
Восхождение.
Они тянут вниз! Необходимы ресурсы, развитие!
Хорошие времена когда-нибудь кончаются, я всегда надеюсь на лучшее, но грели странные перемены. Кто-то их выдерживал, кто-то, устав бултыхаться захлебывался, в этой страшной смеси крови, подлости, чьей-то корысти и протухшей зависти. Может, рецепт данного коктейля со временами меняется, - на должность пророка я не претендую, - однако в качестве послевкусия остается «пикантная» рвотная горчинка…
Вновь и вновь, круг за кругом они старались сбросить меня… Ниже и ниже… Давно ясно, что необходимо, однако этот хвост шипит и стягивает удавом. Где же свобода?
Все повторилось. Мои ноги устоят. Справлюсь. Все как раньше. Лезу вверх, по рукам и ногам сталь. У подножия тянут вниз мощными металлическими нитями, и нахально кричат, что сдаваться не следует. Течет кровь, все в крови, багровые струйки стекают вниз по канатам, держащим их рукам, и телам, к подножию в желтую пыль. Земля оживает.
- Вверх! - и тянут вниз.
Через породу камня пробивается сладкий клевер. Растоптали. Цветет черемуха. И в этом запахе слышен аромат крови. «Вверх! Ты справишься!». Впились, железные сваи в землю, они прорастают там как вьюн. К сваям крепят стальные канаты. Треск. Но стальные нити держат крепко. Нужно найти выступ. Перебраться. Нельзя тянуть. Вырывая глыбы и швыряя вниз, чуть было не падаю. Выдержал. Я все выдержу! Так задумано. Вот новый крепкий выступ. Победа! Выход! Рву изо всех сил. Дрожь в земле, кругом корни от серых стержней - подобно вековому дубу основались. Вырываю вместе с породой. Еле ловят. И опять тянут вниз. Есть сила. Я, определенно, переплавлю весь этот метал и слеплю из него цветочек, и тогда получу удовольствие от восхождения. Есть мощь и выносливость. Не сдаваться!

***
- Удачлив ли я по жизни? Думаю, да! Вот, например - огромная удача в том, что ты сидишь рядом. Дай мне свою руку?
- Зачем?
- Хороший вопрос. Я хочу убедиться сон ли это. Вот скажи, разве сон бывает таким шелковым и нежным?
- Наверное, да.
- Зато, во сне невозможно уловить твой аромат. Хотя и это бывает, кода ты спишь рядом. Видимо это сон.
***
Зима, белый искрящийся на солнце пес, лениво потягивается и сонно поклоняется тебе по дороге в весну.
***
Серебряная, волшебная полночь, мое вдохновение, время моего настоящего «я». Все дремлют. Потоки чужих сонных мыслей помогают сосредоточится на работе. Вот и начнем. Создаются пейзажи, зеленые сонные долины, позади их немного гор и пленительный розовый закат. Усердной рукой, выведены, каждая точка, каждый штрих, каждый мазок. Я создаю свои пейзажи, затем любуюсь ими. А позже, за небольшое вознаграждение на аукционе душ, даю посмотреть другим. Все предельно просто.

читать всем!!!