этот текст будто град по сердцу
ведь нету мест даже по соседству
а мой интерес-это путь к бегству
от прогресса, что ведет к месту
где я подлез и получил в отместку
поэтический эксперсс и мир треснул

не умею я писать как Лермонтов и Пушкин
Но я рожден читать а не закатывать пирушки

каждая строка-сложный технический поворот
так услышь же мой шепот шагнув на мой плот

Байтеры изжили себя хватит копировать
я не могу вас понять, меня пора изолировать

так скажите уже! зачем нужен прогресс ?
меня разрывает душевный интерес
это не настоящие искусство-словно протез
у меня чувство будто вы ждете света с небес
это грустно! ведь на свете не бывает чудес
критерий как стиль-угас! и в массах исчез

слышу играй со словами, как делает "великий"
но если я перестану бить по фактам я стану безликий

я скажу все в лицо, только спросите меня
разве это смешно? каждый раз стиль изменять

я лучше сорок лет буду в поисках себя
чем буду стеклом как подделка янтаря

копируя все до нитки вы теряете лицо
хорошие попытки вновь изобрести колесо
ну а в итоге вас не туда занесло
думаете инноваторы но это даже смешно
это до ужаса старо и до идеала далеко
"но зачем придумывать? ведь копировать легко!"

плохо

Хорошо

плохо

Хорошо

плохо

как создаются тексты, ложась на листок
какие сопровождают жесты строк поток
для меня как свежего воздуха глоток
нужен из под снега нежный цветок
что дарит с самого неба холодок
показывая где моего творчества был исток

где старые работы? что писал потеряв голову
проявляя ноты заботы лишь в одну сторону

шел за мечтой веря твоему лишь слову
читай внимательно теперь узришь основу

Узри мой путь и шагай со мной в ногу
или наблюдай со стороны, не переходя дорогу

В толпах я всегда ищу глаза, родные душе
Глаза в которых бушует гроза, как клише
в которых глубина как в океанской тишине
а пустота исчезает в пустынном мираже
глаза что смотрят в небеса, оставаясь на земле
а взгляд заставит нервничать будто во сне

но вокруг пусто, много людей безликих
это искусство? творить под крики "великих"

Как придумываются рифмы, под движение руки
как создаются ритмы под биение сердца в груди

кто знает когда я испишусь и брошу это дело
сколько еще буду нести эту ношу неумело

но пока я тут, и падают строки на листок
и я прячу свои мысли между строк
в них падение с высоты, как новый урок
на распутье давно в выборе двух дорог
я пойду туда где теплый уголок
и наконец оттает от снега тот самый цветок

Не рифмуй так, пожалуйста

Если только начал писать - то хорошие успехи, молодец

я придумал себя и собрал по частям
я готовил и подавал это блюдо гостям
но слыша упреки посылал я к чертям
единицу, десяток и сотню крестьян
кто видел в творчестве только изъян
я слушал людей но верил только друзьям

каждое мнение отпечаток на тексте
каждое слово в моем диалекте

разрушало меня и сжигало мосты
но помыслы мои идеально чисты

хотел лишь писать и словом доволен
только между строк по правде свободен

пишу этот текст забыв о причинах
слова черпаю копаясь в архивах
но если подумать звучало красиво
что меня на поворотах всегда заносило
но вернули на трассу меня вы строптиво
я отвечу банально-ребята спасибо

не увидел я дна, упасть мне не дали
хотя от меня другого все ждали

один за одним и спиною к спине
мы стояли под градом подобно стене

не опуская рук-держа все удары
вторые первым зашивали все раны

да на самом деле мы не богаты
у нас в руках ручки будто лопаты
бумага полигон и чернила снаряды
заряжаем слова прямиком в автоматы
выстрелы строки и тексты гранаты
к словесной войне-готовы солдаты