Кому пишу я, сдерживая слезы?
Быть может той, чье имя на устах
Табачной дымкой застелило воздух,
Что, как туман декабрьский густа.
Быть может той, чьи волосы умели
Дарить губам свой дивный аромат,
И, словно пальцы по полотнам хмеля,
Стирали с сердца оттиски громад.
Быть может той, чьих губ заветный улей
Был под защитой верной пчелок-слов,
Что пробивали, как шальные пули
Бронежилет моих пустых годов.
Конечно ей, кому ж еще писать мне,
На небо письма точно не дойдут.
Моя душа ее "игры" рассадник,
А я ее минутных грез продукт.
