Вечер пятницы – для меня своеобразный праздник: все мои друзья приезжают с учебы, и мы вновь собираемся старой дружной компанией у столика, где играли, когда были совсем ещё малыми. Как это бывает, часто берём в ларьке по пивку, ну, чтобы расслабиться после будней; так было и в тот вечер, пару недель назад. Врезали по литрушке и полились разговоры, споры, шутки старые вспоминали и затронули «тему судьбы». Не помню, что подвело к столь бурной дискуссии, но обсуждение не могло оставить никого равнодушным:
- А я не верю в судьбу! Бред всё это! Человек сам выбирает, что он хочет: вот поднимусь сейчас на крышу девятого этажа и сброшусь вниз, а могу спокойно сидеть за столиком. Моя же жизнь, что хочу, то и ...
- Да есть судьба, я вам говорю, парни! Вот если мне положено помереть, то так и будет. Хоть напьюсь я – и собьет меня машина, хоть неделю трезвым прохожу – и скончаюсь под той же тачкой. Чё, не прав я что ли?
- А мне кажется, судьбы много... короче, дохрена...

Столик взорвался от хохота.

Такую умную мысль изрёк Сват (Сват это кличка). Думаю, в каждой компании есть такой персонаж, который поражает ходом своих мыслей, хотя мы так и не поняли – думает ли Сват вообще?
- Ух! Ну, ты Сват даешь. Хотя, если честно, то Сват прав в некоторой степени, просто он хотел сказать, что много дорог в жизни и все они по-своему судьбоносны.
- Да, хрен его...
- Паха, а ты чего молчишь?
Тут Жека слегка ударил меня в плечо, желая услышать, что я думаю по этому поводу:
- А я... я не знаю... – промямлил я, хотя в голове всплыла одна история, над которой я много раздумывал, но так и не пришёл к какому либо выводу.

Я пытаюсь, забыть этот период своей жизни, но некоторые воспоминания всё-таки преследуют меня и по сей день.

Несколько лет назад я серьёзно болел. Не буду называть диагноз – вряд ли он вам что-то скажет, скажу лишь о том, что лечение протекало долго и с осложнениями. Трудность выздоровления заключалась в том, что приходилось пройти не только через физические боли, но и моральные.
Палаты напоминали мне комнаты в лечебнице для душевно больных – просто люди услышав от доктора то, что шанс на выздоровление меньше пятидесяти процентов, ныряют в лужу отчаяния и топят там себя.
Гуляешь по коридору, наслаждаясь освобождением из-под суточной капельницы, разглядываешь всё вокруг. Вот смотришь на малявок, которые только, что научились ходить, но уже с катетером в венке и задаешься вопросом: «А за что им такое наказание?». Конечно, дети не осознавали масштаба всей трагедии, в отличие от матерей, которые каждую ночь рыдают в подушку. Топает себе беззаботно маленькая Татьянка и смеется, увидев что-нибудь любопытное, привлекшее её внимание. Смотришь, как она вертит в руках пустую баночку из-под лекарств, и поневоле улыбаешься и подбадриваешь себя: «Такая малая, а духом не падает». Позитивная малая короче, она тут с трёх лет лечилась.
Когда меня выписали, я приезжал часто на осмотр, после чего шёл к Татьянке с гостинцем. Она видит меня, расплывается в улыбке, подбегает, хватает подарочек и тикает, куда глаза глядят. Потом возвращается и как бы виновато говорит «Пасиба!», после чего снова убегает.
Недавно я узнал, что Татьянку наконец-то выписали, и она вроде как в первый класс пошла. Теперь всё о её успехах мне рассказывали дежурные медсестры, они ведь всегда всё знают. Я узнал от них, что малой в школе очень нравиться – послушная вся такая, сидит спокойно и пишет или рисует там что-то.
Однажды я приехал снова на осмотр. Сидим с медсестрой на посту беседуем:
- Ну, рассказывай, Павел. Как у тебя дела, чего новенького?
- Да у меня всё отлично – ничего хорошего, но и нечего плохого. А как там Татьянка, не знаете? Думаю, может ей пачку карандашей купить, а вы ей потом передадите и скажете, мол типа от меня.
- Не надо, - в голосе медсестры я услышал опущение. – Даже не знаю, Паш, как тебе всё это сказать...
- Ну, говорите! Что-то случилось?
- Да, случилось... Знаешь, я сама не знаю, как это понимать. Татьянка рисовала, и... она подавилась колпачком от фломастера и задохнулась... И что это такое, где справедливость??? Ребёнок прошёл через такие испытания: четыре года лечился, мучился, выздоровел в итоге и всё равно... всё равно ушёл из жизни! Скажи мне, Паш, это злая шутка чья-то? Ну, тех, кто там наверху решает. За что ей такое? Это судьба такая жестокая что ли?

Это все - правда.

Да, часть рассказа - это правда.
Коментируем ещё.
Задумались ли вы о чем-то после прочитания?

Нет ответа - на такой вопрос. Есть судьба - нет ее. Не важно. Кто-то ищет ответ в религии, в себе, в окружающих. Не нужно. Нужно просто жить.

Народ, как вам сам рассказ: что понравилось, а что нет?