В то утро…

Чёрт, помню как вчера: Бим, этот комочек белого тепла, с чёрными, как смоль, впадинами глаз, носом и одним чёрным ухом, глядел на меня из-за прутьев не по размерам большой клетки, что была в одном из помещений ветлечебницы, в которой мой дядя – что позвал меня туда, не обмолвив зачем – работал. Как вчера: взял на руки, прижал к груди, а тот лизнул меня в щёку. А что в то утро?

В то утро Бим, давно выросший из щенка и поднявший меня засветло, попросился из дому, а гололёд, сковавший улочки, вынес на него, выскочившего из-за угла круглосуточного, в который я заскочил за пачкой сигарет, ветхий жигулёнок. Шансов не было. А жилистый старичок, вылезший из своей жестянки, всё невнятно бормотал: да как же это, да я только вывернул, а он тут как тут. Да как же это? Да никак.

Часто, после этого, меня всё навещал один сон: Бим, с развивающейся на ветру шерстью и языком набок, бежит по безбрежной, залитой солнцем ледяной пустыне на пути к закатному горизонту. И он счастлив. И таким навсегда останется в моём сердце.

-

Первый этап первого турнира прозы "Горе побеждённым". Тема: встретил я в больнице.

живо и трагично