Убей меня кинжалом из стеклопластика,
Может тогда, в башке, улягутся все сцены страсти.
И билет туда, мне покажется таким убогим,
И путь покажется туда, довольно лёгким и не долгим.

Зачем забрызгали ступени кривыми шрифтами?
Ведь не охота опускаться пустыми лифтами,
Готовы потягаться деревом с крепкими рифами,
И ураганы заглушить своими криками…

Меня морозит, чё-то, будто я на полюсе,
И пальцы бороздят по голове, вспахивая волосы,
Бутылки пива на крыльце в виде билета,
В места, где можно рухнуть спать даже не раздетым.

И вроде не хотел, так просто получилось,
По мелочи разменивать позитив на хилость,
И вроде думал – зачем всё это надо?
Зная то, что буду продолжать это делать завтра…