Радужные оболчки глаз не в первый раз упирались в серость.
Их цветные улыбки стирались о высокий класс обороны.

И зеленые кроны деревьев через год снова вызывали сомнение.
Синие море уже было другим. Другим стал залив.

То ли небо просело под весом пепла и сбросило заблуждения
Умных книг. То ли земные прихоти тянули "медное" так сильно...

Его посыльные, капли, говорили о пальмах, о юге.
Опальные же твердили свое. Никто не слушал.

Выдумки, трюки. Добрая шутка. Но становилось жутко,
Когда в перерывах между беседами прутьями гнали свет на запад.

С самых, самых-самых высоких домов не видно горизонта.
И когда сонные люди, выходя из парадных, плюют не в урны...

Нет, им нет равных. Умные все также спешат на работу.
Точно. Ведь скоро суббота. А там пьянки, вроде веселье...и рвота.

Ноты порывов ветра несли из за моря метры намыва, гравия,
Кубометры дыма. Правильно, все идет как по маслу.

Просто мы разные. А Вместе мы пазл, головломка.
Составленные, правда как то не ловко, неполноценные части...

Только вот единства не видно. Вечный праздник наскучил.
Все закрывают глаза. Пускай, мол, не учат как жить.

А ветер нес тучи, гоня жизнь куда то от нас...