Как я мог, Бог, Впитать всю ненависть мира!?
И тех, кто стоит на ступень выше считать дьяволом!?
Уносить всё богатство лиры,
Туда, с собой, подальше под одеяло!?
Играть в друзей с злейшими врагами!?
Желая на ночь только худшее Вам,
Бросаться словами, так просто,
Будто я писал их сам.
Царапать нервами руки и стёртые локти,
Больно!
И ненавидеть всех живых
Глупо!
Смотреть красными глазами вдаль,
Знать, что уже одинокий.
Когда пишешь перьями убитых птиц,
Слова становятся немного злее,
А я писал кровью с ресниц,
И оставался тебе верен.