Просто порою слишком сложно
Сшитым быть из одного отголоска лишь...
Теряя локоны светлые броские,
Жить в мире клеток, грубых возгласов.
Губы прокусывать лучше бы ветром,
Верить в сплетения судеб воспетых
На плитах из мрамора, застланных пеплом.
Но фанатики-психи лишь храмы сжигают,
В глаза пальцем втирая атомы гари.
Выбор их - слепота, цель - топкий путь к раю.
Вау! только три дня и склеены пластырем
Все, кто надеялся на летнюю ласку и
Разные почести вроде: "Ваше высочество,
Разве вы не хотите от той барышни дочери?"
А она что-то бормочет, бьёт воздух ладонью,
Будто убедилась воочию, что Лувр тоже стонет
От одиночества и романтики глупых зодчих.
Заоблачна мания её скрыться... Как кратеры лунные
Босиком оббежать по периметру, облететь птицей
Вселенную вечную, не потеряться в тенях времени,
Тлеющих угольком мела в её уже вспоротых венах.
Поздно слишком читать книжки про сад вишен
На ночь каким-то мальчишкам, чьи глаза неподвижны,
Превращаясь в пустышки с взгядом мутным и мёртвым,
Они не чувствуют больше, как внутри себя мёрзнут.
Её слишком много... А они не видят... Боли...
Хоть наполняй ею вёдра, сливай в океаны историй
Скомканных, порванных в клочья дорогами узкими,
Мы просто узники, в лучах бессилия тусклых.