Бег...
следы снега на кросовках....
на лице тяжесть ветра,
из дуновений сотканого.
И уже сотни киллометров
остались пазади...
Я Запретил себе думать
о конечной станции пути!
Бег грел...
и как по рельсам
нЁсся я,
откидывая в пропость вопросы
и проблемы
Кросс здавал,
исчерчевая глобус,
шар преобразился в конус,
а тракт в ленту.
Я канул в лету,
про меня забыли,
И лишь в молитвах мать
Возносит руки к небу:
"Остановись,
бежать уже ведь некуда!"
Но метры
Индиферентно шепчут
"бег, бег"-срываясь с веток.
Движение....- это что? чвобода?
Смотреть под ноги
год за годом,
и быть подданым
страха собственого,
ломая кости,
бежать от себя поздно.

вот