Старый гараж. Друзья... Лёгкая дрожь.
Вино в гранёных стаканах… Мы. Так. Похожи.
Андерграунд - мой взгляд на вещи.
Тысячи таких как я - нищих, мыслящих.
Ослепших от света софитов.
Софисты…
Усталые дланями старыми...
Вода в стакане...кап-кап...
Под ветхими покрывалами...
И обратно...туда где камни...
Оскалами...волны брызгами...
Прости память...
Я не забыл...
Но ушли те кто были близкими мне...
Чайки свободны...
Траекториями… полетами низкими...
Ввысь… и вновь к воде за рыбами скользкими...
Думаю. Принесут ли пользу мои старания?
Или я зря работал на шрамы?
Где то за ширмой… жили… не жалей.
Всё же дышим… и ещё шумим.
Жужжим...еле слышно...
Но заглушая шепот звезд...
Опять упала мечта...
Не заметив разобранный мост...
За серыми спинами...
Еще силуэты...согнуты...
Не люди а глина...
Губы сомкнуты...ни слова ни крика...
Безлико...сухо ступая...
Тупая старость...в словах замирая...
Была но осталась...
Надежда?!
Не знаю....