Грустно. Тоскливо. Опять чихаю. А хлопья всё падают. Зачем они падают? Ведь ничтожные люди превратят их в грязь! Не будет больше этой невинной белизны.
Как приятно покурить на вершине склона, лежа в снегу, смотря как дым медленно поднимается в ночное небо вместе с моими мыслями, туда, где звёзды, туда, откуда пришёл снег.
Бред. А снег - это всего лишь мои мысли. Они поднимались дымом, вместе с дымом и теперь падают, непонятые, снегом, вместе со снегом. Меня не поняли, и чтож? Я тоже себя не поняла, зря. Всё зря, все старания: поиски дверей, попытки разбить хотябы окно - всё зря.
Это не мой путь. Свой я ещё не поняла, нет, я его поняла, но не нашла. Снег. Снег - невольник, пленник погоды. Мы с ним похожи. Бред. Порой лучше не думать, а тем более не писать. Чтож, харе, лучше пойти и как всегда удолбаться бошками... или гликом, а вообще по хуй чем... , лишь бы не думать.