Всё умирает в этом мире:
умрет февраль – придет весна.
И в замерзающей квартире
опять одна
брожу меж комнат, упираясь в двери,
и не смотрю в окно, и не читаю книг.
И мне бы хоть немного веры,
что ты привык:
к моим не-возвращениям и полетам;
к моим стихам и глупой болтовне.
Процесс брожения - я снова жду чего-то...
И окисляюсь в предрассветной темноте.