Забытые класики, танец пера
В старом томике пыльном
Пробирает до дна...
И в памяти, недалеко, где то на полке,
Фотографии, мы им обязаны стольким.
Застывший образ, во времени, отпечатан.
Так далек...И близок...Подай мне вату...
Я протру, черно-белые картины и текст,
Бережно, ведь писал из далеких мест...
Ночью, тусклый свет, какой-то трепет,
Разглядим прошлое...Нам не ответят,
Кто стирает стены памяти...Может сами?
Не оставите? Так дорого...Хотя бы местами...
Словами, повороши угли в костре,
Не утонут в пыли, не осядут на дне...
Те дни, что солнцем были согреты,
Мы не забыли их, оставили на полке где-то...