пустые коридоры его квартиры лучились чем-то серым.
они изнуряли себя блеклостью изшёрканных обоев на стенах,
источавших странный аромат ванильного неба, съеденного на ужин.
сегодня он пил растворимый кофе - чай заварился в недоступных ему ПОТЁМКАХ.
и были выдуманные им лужи крови в ванной, в которых он успел промокнуть...
и тут же черно-белая картинка в стиле "glamour" осушила словом МОЙ,
далеко не перламутровые стенки сосудов, заполненные чем-то колким и хрупким.
и, будучи не труженником, а трупом десятисекундного саморазоблачения,
он без всякой чести, но с честностью кричал отчаянно дрожащими пальцами,
поражая самого себя наивностью детской... черепашки... без панциря, надеющейся
лишь на искренность чувств и чудо почти последнего дня лета...или нет...не так понял, может...
земля теперь не меряет миллиметры вокруг солнца, с трепетом краснеющего...
за пару месяцев она успела пропитаться и обклеиться космическим тёплым ветром...
и застывшая дата - первое апреля - чёрт возьми, лучшее время ощутить себя дураком.
и неподвижность зрачков обледеневших, и нищими блюдами вкус проверить можно конечно.
и никогда не будут они слаще воды пресной, и неуместно уже говорить что он выжат весь, как лимон.
он пьёт кофе приторно-мерзкий, но до последней капли его лишь..."т ы - м о й"...
и выплёвывает потом с частичками скользящего счастья на дешёвый лакированный пол.
клёво так..искать среди них то, чего не было похоже...важно будет ли...
он вечно ждёт...сейчас даже...и прощать он умеет...и терпеть во имя...и верить...но надо ли?
"...помню, леди Натали, помню дни..."
и ferre с прямыми аналогиями...
и "Куда приводят мечты/"
вопрос? точка?
или прочерк...
уже полночь...