Мы шли по улице. Ты то и дело смотрел на меня, а я: то вертела головой, читая вывески на домах, то смотрела себе под ноги. Говорить было не о чем, потому, наверно, мы говорили ни о чём. И вдруг ты сказал:
- Как хорошо, что есть мы!
-Мы?
-Ну да. Ты и я.
-Может, это только плод твоего воображения? Знаешь, есть такая теория…
-Это всё ерунда - твои теории. Мы здесь и реальны, а то, что есть там какой-то плод воображения – чушь.
Я не стала спорить и посмотрела на небо, которое где-то там – за домами - обязательно сливается с таким же лазурным морем, на берегу которого стоит человек и тоже смотрит вверх, думая о том, что где-то в далеком-далеком городе по узким улочкам идут двое: и он рад тому, что они вместе; а она играет в непосредственность, представляя, что идет по улице одна.
Романтики.