Если бы я мог,
я бы больше не пускал изо рта смок,
в квартире я мотаю срок,считая сорок,и так будет лет сорок,это злой рок,
Включая рок,я начинаю пить,это порок, потом выхожу я за порог,
И знаю,будет все также плохо,я пророк,я расстворяюсь в людях,ненароком.
И грохот,от машин,и песни бомжей вшивых,делают мир таким обширным,
Я как за ширмой,жду действий,смотря на бродяг,собирающих гроши.
Да может и расшит на нитки,как клубок,и вроде все ок,но все охают,
что выглядишь так плохо? да мне ваще похуй,пару ненужных строк,
и мир,кажется не так строг,но
пару луж крови,в стакане-где томатный сок,и воображение течет из головы стоком,и вроде все уже смолко,а когда-нибудь проснешься,и я сдох,

глубокий вздох,блин,да он по мне сох,нормальный парень в белых кроссовках,
как он любовался утром росой,и писал текста образцово,а теперь ни слова,
в небе условно.
подойдешь к моему фото,ему где-то год,я на заднем плане,не строю глупых морд,стою улыбаюсь,теперь задумаешься вот,но поздно,все устали от моих нот,для кого-то был другом,для я кого-то и скот, я из людей непонятной породы,такие всегда далеки от народа.

ты вспомнишь весну,как мы шли,наслаждались минутами,
в улыбках теряя руссудок,но для тебя любовь словно проступок,
ты на сердце всегда держишь замок,
вспомни,как я жутко промок,засмеялся,прочитав пару строк,
я повторил бы все это,если бы мог.