Видя художника за картиной
Всматриваюсь в его карандаш
Наблядая за появившейся границей
Смотрю на нарисованную фальш

Нет,это только его сознание
Его мир,его переживание
То о чем он хотел забыть
О чем онне хотел думать

Карандаш говорил за него
Молчать он больше не смог
Белые листы смазывают движения
Снова просыпаются побуждения

Разорвать,сжечь творение
Закрыть,спрятать в пыли
Снова полител клочок бумаги
Появились лжывые страхи

Что кто то увидит,поймет
Что кто то может осознает
Догорел клочок бумаги
И прочь улетели мысли

И снова художник просил помощи
Забыть свои исписаные холсты...