Посвящается


Зачем же врать, что умер он?
Поэт бессмертен!
Разноситься по миру его стон,
Его талант в могилу не зарыли,
А если б закапали, то б отмыли.
Он жив! Он здесь!
Звучат его послания.
Пускай в стихах он излагал свои страданья.
Он рядом! Вот он!
Слышишь этот крик?
А этот звук мозолистых мотыг?
Он тут! Я чувствую его дыханье.
В стихах оно, они живут.
И продлевают жизнь они поэта.
И к светлой, чистой жизни нас зовут.
Да! Вот он! Это он!
Любые буквы совместились,
Слова простые получились.
А строчка и ещё одна,
Стихи поплыли и тогда,
Дорогу к жизни он пробил,
Лишь к вечной жизни, бесконечной!
Его творенье – это он.
Живут они, тогда он с нами.
И кто же врать хотел, что мёртв?
Мертвы поэты не бывают!
Они лишь к небу подлетают,
К нему взмывают и парят.
С него на нас с тобой глядят.
Наследие – его стихи,
Их в сердце бережно храним.
Живут они, а с ними он,
Он как стихи его любим.
И кто сказал, что умер он?
Поэт бессмертен!
Живёт он, знаю, рядом он.
Неподалёку его дом.
Поверь, поэт, ты жив навечно,
Грюндик стихи твои храним сердечно!

=================================

P.S.
Не люблю, когда люди забывают кумиров.