«те же ароматы Франции, те же глаза…»
Из песни
Вкус «мальборо» мешался с каппучино где-то на языке…С моря дуло приближающимся штормом…Ветер, в унисон чьим-то шагам скрипел половицами… Он смотрел, как волны сороковой год ведут окопную войну с берегом, где-то в пятидесяти метрах от террасы кафе.
Французский язык в смеси с круасанами на завтрак давно уже стали родными…
Ведь 40 лет прошло…
40 лет!
А когда-то, в юношеском максимализме он бежал по трапу самолета, навстречу Лувру, Бордо в глубоких стаканах, мосту Мирабо, и контракту на работу…
- Счет пожалуйста.
Он любил это кафе… не за панораму сражения воды с берегом, не за вкусную еду, и дешевое кофе, а за эту официантку. Он всегда сидел за угловым столиком, и украдкой подсматривал.
В эти моменты он вспоминал ЕЁ фигуру, улыбку белоснежных зубов, и карие глаза, смотрящие внутрь тебя…
Но ведь 40 лет назад он сбежал от неё в утреннем такси до Шереметьево за три сотни…
По дождливым сентябрьским улицам, сжимая в руках билет и контракт на трудоустройство, длиною в жизнь…
Он ничего не сказал ей тогда…
Она не поняла бы…
Эта глупая любовь к Родине…
Что такое Родина, в конце концов, когда тебе в руки падает 80 тысяч евро в год?
Но сейчас он тоже бы не понял…
И эта официантка, даже если провести с ней ночь любви, никогда не заменит эти карие глаза, будь они с даже похожи с НЕЙ, как две капли воды…
- Ваш счет. – милая улыбка разрезает пелену мысли…
- Знаете, девушка…у меня сегодня своеобразный праздник…я 40 лет как приехал из России. Как бы мне это отметить? Хочется чего-нибудь такого необычного…
- Так может навестите Родину?.. – снова наклеенная улыбка, с грустью в глазах…

Аэропорт. Касса.
- Мне билет до Москвы…