Он сидел за столом. Дождливая Московская ночь, свет от монитора, дурацкие переписки по ICQ, безжизненные клавиши, падающие вниз при нажатии…
Слабое чувство надежды, теряющееся между хаотичными движениями пальцев. Рядом с клавиатурой лежал заранее подготовленный канцелярский нож…

"У меня была мечта. Обыкновенная. Но это уже не имеет значения… Меня погубила надежда на осуществление мечты. Она меня подталкивала к осуществлению, того что я хотел… Недавно я был на небе. Не скажу, что мне это понравилось. Как только наступит долгожданное спокойствие, все нарушит гул потерянного между мирами самолета, который выбирал лучший из миров… но пилот не давал ему решить самостоятельно.
Я уже не понимаю, что пишу… возможно бессмысленно… возможно, так и должно быть… типичная драма… Ромео скончался от передозировки надежды… надежды всегда быть с тобой, Джульетта… я знаю, ты это читаешь, но вряд ли ты поймешь… вряд ли поймут эти люди, которые приучали меня к вере, которые вечно мешали мне выйти… нет, не уйти, а именно выйти… выход подразумевает возвращение…

Вены не выдержали этого удара… так же, когда маленькие дети опускают ладонь в сугроб… снег медленно тает, оставляя лишь холод. Затем обратно одевают пушистую варежку и бегут домой, где их ждет бабушка, готовящая пирог с яблоком для любимой внучки… По руке медленно расползался этот холод из снежинок, доходя до сердца. Он лег на стол. Кровь из руки стекала куда-то под пробел…

Но знаешь, я еще вернусь… ты можешь мне не верить, но я вернусь… и ты поймешь зачем… не скучай… люблю тебя…"