Боги порят боки.
По водосточным трубам
Оттенком ржавым стоки
Сырым осенним утром
Текут под мои ноги.
Боги порят боки...
А город одинокий
В свою печаль укутан,
И сны всё так же лгут нам.
Мне плохо - всё No Good, мам,
Потоком по дороге
Бензиновые лужи.
Мир осенью контужен.
Бока - ножам и иглам.
И не успеть простить нам,
Оставить имя титрам...
Боги порят боки.
И выжаты все соки.
Дождём на Землю сыпят
Поэтов слёзы-строки.
А слёзам мера - литры,
А проза - мера жизни.
Все звёзды б через сито,
А небо - открывашкой -
Бродягой в двери Рая
Сегодня не впускают...
И остаётся спрашивать
"Возьмёте меня в стаю?"
У птиц без крыльев праздник.
В них больше не стреляют.
Так грустно... Буд-то астма
-"Покурим?"
-"Я оставлю..."
Ах, до чего ж ужасно.
Земное притяженье.
Вплоть до изнеможенья.
И фейерверком мыслей
Об землю уголёк.
-"Ты веришь в это небо?"
-"Я верю лишь в мгновенья..."
-"А небо - это вечность?"
-"Нет, небо - это срок..."
Ток строк по клеткам,
Эхом боли
Мигренью прожитых часов
Мы Здесь с тобой,
-Кристалы соли,
А Там - обрывки пьяных снов.
------------------
*Любовь ли?*
------------------
Слякоть. Грязь.
Липкая масса.
Листья.
А мы солдаты пластмассовые.
Кисти...рук. Коснусь.
-"Забудем?
-"Ты мне пиши пока дышу..."
Строка за строчкой
Душу людям.
-"Пишу. Прощаюсь. Ухожу."