С приходом мысли повисли кисточки художника
В воздухе с сожжённым порохом его печали.
Вычислял особенности красок и его эликсира,
Лира текла по холсту солёными каплями мечты.

Выучил пейзаж наизусть, обман, иллюзия мира.
Видно, мольберт, что он ярче, в спокойном пламени.
Запах гари, чёрный противный дым, вкус отвара...
Влага испугалась страсти, нехватка времени.

Процесс разложения под спичкой, как выпечка...
Подскочила память от ожогов, но где же сторож?
"Зарежь меня!" - кричало солнце, умоляя своего Бога.
Строго в этом мире... нет людей... только багаж...