Вскрываете свои канеколоновые вены
В надушенных, но бездушных кроватях,
Распушив локоны затушёванных ресниц
И клоны-локоны утопив в аромате рома.
Хватит. Клопы на иконах, носках и скатерти.
Это не вата в крови, это кровь - в вате.
А с вас стекает свастика, пока тикают
Часы и что-то близится с востока.
С вас только воск и лак и никакого тока:
Для ватт и вольт ватной воли не хватит.
А мне бы в Ватикан - молиться!
Но там ведь у них есть и свои бляди.
На любые материки -
Бежать от истерик матери.
Теперь терпи все эти тонкие материи,
Забудь свои матерки и прекрати смотреть телек,
Так ведь можно и мозг проебать, не только тело.

Отпустило. Приятно. Вниз по стулу.
Ты не торопи меня. Терапия оттепели.
На память всё же оставлю трупы;
Жаль только, их не помять
И не поменять на прутья.
Меня не понять, но я не против.
И ртом никогда не вру тебе. Вроде бы.

А вы меня не ищите в имени, отражении,
Цветах и звуках - вылиняли.
Не вы ли меня наняли рисовать эти
Чёртовы линии на наглых лицах,
Полных лени и гнили - глинянных.
Не могли, блин, просто на хуй послать?

Одни огни. Как длинные ноги. Накрыло.