Мы то, что пишем тоннами,
Тонами тёмно-синими,
Те строки, что сжигают
В морозы, когда холодно.
Съедает голод города,
Ветрами грязно-серыми,
Нас, если опрокинут,
Контейнер, босоногие.
Если припрёт на улице,
То мы и пригодились бы,
Поэтому стараемся,
Обильней мысли впитывать.