-Дедушка, а почему мы не умеем летать?-спросил мальчуган лет 13-ти у старика сидевшего рядом с ним.
Они сидели на крыше заброшеной высотки, одиноко стоявшей посреди пустыря, смотря куда-то вдаль на стаю улетающих журавлей. Природой правила осень, окрашивая все вокруг в красно-желтые тона. Они сидели молча уже давно, пока вопрос мальчика не нарушил тишину.
Старик не ответил. Видимо притворился, что не услышал. Мальчуган повторил вопрос:
-Дедушка, ответь мне почему?
На этот раз вопрос был услышан. Старик посмотрел на мальчика глазами на столько пронизанными добротой, что у мальчишки на глазах навернулись слезы, и ответил:
-Сынок, истари люди задают себе этот вопрос... Увы, я не знаю на него ответа.
-И все-таки я уверен у тебя есть соображения по этому поводу,-настаивал мальчик.
-Ты прав,-ответил старик,-видишь вон ту стаю? А ведь мы умеем летать не хуже них. Эти птицы... Они поняли, что свободны, на земле их ничто не держит... Они рвутся вверх, ближе к Богу... А мы... Люди по уши погрязли в своей алчности и делах, повторяя на смех птицам так любимую ими поговорку: рожденный ползать летать не может. Но ведь каждая из этих птиц когда-то о-о-чень давно также как и мы ходила по земле. Они умнее нас... А мы... Что мы? Люди давно уже забыли о главном богастве которое у них есть-мысли...
-Я тебя понимаю...-ответил мальчик.-знаешь что, а полетели за ними?
Старик улыбнулся... Они взялись за руки и, оттолкнувшись от края крыши... полетели.
Они были счастливы... Да и счастливы до сих пор, ведь им дано то, что другие не могут...