микстейп я на икстайпе проеду по груде твоих костей, остынь, бай-бай в постель, мой текст - твоя последняя колыбельная, а потом на месте расстрел. Я Рассел Кроу и у тебя в спине мой меч-кладенец, во рту леденец, а в глазах истерика и стресс. Из моего сердца искры испепелят тебя в серую массу, а сам я горю подобно фениксу. Мне до фени твой писк, я смирился с феноменом тупости уже как шесть месяцев. Не меси тесто зря, я давно не ем эти тосты, ты билет семь семь семь шесть семь восемь, а я компостер, и мне срать на магию чисел, так что брось и в страхе умчись.