Осень...эта осень нас бросит в кратор,
Короткими путями выходим из лабиринта
Литрами алкоголя запиваем блики
Нам никогда не стать святыми ликами....

Рисуй путоту...съезжай с катушек
Души себя,доводя до сумашествия,
Можешь оправдаться,что ты просто простужен
И не пойти за всех в городском шествии...

Эта свора,въедается под кожу,
Рожи всё одинаковы-инкубированы
Видишь,бирка на левом плече-мы схожи,
Значит всё вышли из одной пробирки.

Но всё же....осень....эта осень нас бросит в кратор,
Мы никогда не познаем границы,
Дядька однажды напишет рапорт,
Это последний шанс,для возможности слиться...