Обычный зимний вечер,
С книгой в руках хожу по встречной,
Уличный поэт так одинок, как сон вещий,
Сумрачный свет, освящает вечность впереди,
Чернилами черными написан конец в конце пути..
Света белого мало, вкус едва уловим,
Я засыпаю так рано, мой сон, как и я – один,
Неощутим..прозрачностью написан,
И этот день, как остальные – мною перелистан....
Нажизненные жизнью строки
Больно правдой пахнут,ложь всегда за кадром,
Всю теплоту прячет,не иначе,мой путь это,
Это моя жизнь,я выбрал ее сам,я сам потянул нить..