Я прихожу к тебе
в тот мир,
не стоивший тебе
ни капли крови.
И кровь течет
невидимой рекой
(ручьем из-под стола,
шкафов, дивана, книг),
смывая пыль,
осевшую на сердце,
незримо прополаскивает
крики, застрявшие в груди,
и мысли,
которые уж 1000 лет
не могут истончиться.

Но ты не замечаешь этих
страхов, бед, разрух,
не видишь.
Лишь стряхиваешь тряпкой крошки
со стола.

Проползало
в щели окон,
просочилось
в дверь,
растекалось, как туман,
по полу.
Это было
облако.
Нет, это было
твое одиночество.
Оно свило себе
гнездо
где-то за телевизором
и искажало
цвета.

Зверь, который живет во мне,
рычит по ночам.
Он воет на луну
и трет спину о кору баобабов,
и достает хоботом облака,
и плачет день напролет,
и оскаливает клыки,
и смеется, раскинув крылья над миром,
и Гроза вторит ему молниями.
А что же Солнце ?..
А Солнце ничего не имеет против.

Ты связываешь меня
волей,
я шпионю за тобой
мыслями,
но между нами
только тени -
тень радости,
тень тепла,
тень тени.
И только тени моих
мыслей
и камни твоей
воли
остаются на песке,
но и их смывает волна -
жизнь.

Там, где разделяются мысли,
где вербализуются только отражения,
где грани остры,
я оставляю костры
тебе.
Это знаки того,
что нет ничего,
не было,
нет,
не будет.
И реже грань
сердца ткань -
может
остудит.

Там по небу летают существа
и произносят странные слова.

Для смотрящих в бездну
так все интересно...

От бездны -
не убудет.

Красивым словам
не нужен смысл.

Есть вещи выше смысла.

Как на эшафоте
мы стояли в белом.
Белые одежды
пахнущие мелом.

Черные печали,
пахнущие страхом,
Серые тревоги,
Красная расплата.

И погрязнувши во лжи,
ты мне сказку расскажи.
Полечу быстрее ветра,
сосчитаю этажи.

Верую,
ибо давно ослеп.
Надеюсь,
по мне плачет этот склеп,
Люблю
одиночество, пыль тоски.
И каюсь,
простите мои грехи.

Загадочное слово "смерть"
к нам прорывается сквозь мглу.
Его не крикнешь в мира дверь,
его поймешь, когда умру.

Ну как не презирать, скажи,
людей,
носящих вечный траур по
себе,
призванью своему,
приюту,
придумывающих названья снам,
и с нами
играющими
в смерть.