Это как младенца крохотного положили на стол пыльный и забыли,
а он забинтованный тянет к тебе с надеждой ручки пухлые
и громко кричит, а ты стоишь и смотришь изумленно. Изобилие
красок и звуков пугает и давит своей не легкой массой,
он видит, что ты, не тот за кого себя выдаешь на самом деле,
Он видит, что скрывается за очередной пластмассовой маской.
Пусть он даже не догадывается, почему его оставила Мама,
и не знает, что такое алкоголь и наркотики пусть даже в будни,
пусть даже иногда и совсем не много.
Он еще долго будет кричать, а потом,
возможно, и сам попробует, ебаное чувство безысходности...

А больше всего выводит, что я так и продолжаю стоять,
и смотреть на него с умилением, словно так и надо,
словно так и должно быть по сценарию,
когда же, наконец, уже прорвет этот аквариум, быть может, тогда
мы поймем… а пока единственное, что остается, это рисовать акварелью
более идеальный мир, вынашивать идеи совершенства,
но только вынашивать, потому что никогда не удастся их совершить,
воплотить в жизнь, не хватит жизни, а брать взаймы это как-то
неудобно совсем. И каждый помогает советом, лучше бы свою
картину дорисовал, а у меня краски скоро закончатся….