Правду вдова тех мс ватных не выдавит,
Воду впитала земля их слова ниже могильных плит,
Огонь, пли! стери плиз со стены крови капли,
Оливье из потрохов мисье глагола готово, вот оно,
Полотно для художника, кисти и краски безбожника,
На серебряной ложке жгёт огонь сок чеснока вновь,
Я пишу рифмы в эту ветвь и у тебя дрожит бровь, я прав,
Кладезь запаса слов из мозгов, говор нем, но смысл в них,
В связи букв, из узора звуков этот стих, минорный мотив.
Натянув их как на член презерватив, в виду имею опонентов,
Нон-стапом марафон с клавиатурным потопом символов,
Дай волю мыслям, в комнате ясли, для кого из вас итак ясно