Помнишь так скудно пластиком обволакивали искусство,
Глотали пыль, входя в ступор, переключая мысли пультом,
Жутко просыпаясь по ночам глядя в глухую пустошь,
Начинаешь понимать, что темное небо больше не нужно,
И ржавые гвозди стали чем-то вроде ромашек,
А стук в груди каждую секунду становится более жадным,
Каждый несчастный день мы прятаться начинаем,
Полотна запираются в палатах глупыми врачами,
Рисовать больше не на чем, да и не хочется,
Из паззлов собираю искусственные сны своего творчества,
Запас качеств воссоздать человека утрачен,
Так страшно наблюдать, когда окна плачут,
А снег ежедневно смешивается с весенним дождем,
Спокойствие приходит лишь ночью под головной звон,
Рамки обрисовали наши переплетенные нервы,
И больше не помнишь ничего как вьющийся веер,
Прости, мне кажется, нам пора просыпаться,
На горизонте восход и время пол пятого...