Жизнь старого двора - обилие тайн и метафор,
Но сегодня проще рассказать то, что было главным...

Девятый этаж... Крыша...
Я хочу иметь крылья...
Вчерашнее завтра укрыли
От нас точкой возврата в периферии...

Подъезд - лабиринт пирилл,
Выше него моя утрированная лира,
А ниже магазины и сияние витрин под ритм,
Я иллюстрирую город ночью, когда он снимает грим...

Пустота, не сбивает мотив песен о главном,
Растает дым наивности, и я прилипну к плате,
Точнее пласту звука, из старых пластинок,
Мне одному тут просторно... лишь одному... простите...

Из песен, я делаю песни, смотря на свой двор,
Старое течет в новое... муза и ночь, их двое...

Что главное?
___________Плавно затертые пятна в памяти,
___________________Расчерканные пастой по наитию?
Или умение творить?

Словно цепями меня цепляли те ноты классики,
Сломан мой вектор снов, и я по крыше лазаю,
По пути тишину вдыхая... не правда ли забавно
Выпить до дна ту лаву, не поняв смысл песен о главном?