Пл. - Личное

Моя дорогая,
Это маяк, дорога ямами на миссисипи,
у меня на голове теперь рога,
я псих и я хочу спилить их
Неделю как маньяк бес сна,
расшатанный как маятник,
кусками, на зеленые травинки падаю
и больше никаких оград,
украдкой оторвал своей зазнобе гланды.
это письмо тебе мой северянин-брат,
ну как там ты ?
Мне раньше снились образы
как душит кобру божий сын
теперь и я приближу к яви этот наш с тобой бриллиант в оправе
Ведь знали бы вы как заканала меня
По вечерам постель незаправленная,
а в хате мужским одеколоном воняет.
Ну а теперь быть может буду счастлив я,
и даже более того - совсем не занят..

Постскриптум: Буду рад любым комментариям и мнениям, но хочу обратить ваше внимание на то, что некоторая негармоничность описанных образов переходит в гармоничное сочетание в системе, касающейся моего "мира" и именно "моих" событий. Так я живу, так я чувствую, как бы это не было неограненно с точки зрения рифмы, техники и ритма, но с точки зрения смысла это именно то произведение, о котором я могу сказать, что оно *точное* и *близкое" для меня и мне, соответственно. Спасибо.